In attesa che smetta di piovere ...

patbici

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Cube race one - triban rc 520
Piove da una settimana, e avrei una voglia matta di prendere la biga. Ma diluvia, fa un freddo cane e sono in scadenza col lavoro, quindi mi limito a ricordare.

27 ottobre, domenica.

Mi alzo col buio, e metto su il caffè. E' presto, ma sono sveglissimo. Sono sempre eccitato prima di un'uscita.

Mi infilo i calzoni, le scarpe. mi chiedo se scegliere la giacca o lo smanicato, e alla fine li lascio a casa entrambi. E' previsto sole, e per essere ottobre sono giorni caldi.

Scendo, controllo le gomme, mi metto il casco. per strada nessuno salvo qualche runner che batte ritmicamente l'asfalto. infilo lo zaino, accendo l'orologio e parto.

Un chilometro dopo sono sul sentiero lungofiume che mi porterà verso i colli. Mi piace questo posto. Siamo in mezzo alle case, e tuttavia sembra già di essere altrove. Il silenzio è rotto solo dal cinguettio degli uccelli.

Entro quasi subito in trance, come mi capita di fare quando giro solo. Guardo il sentiero senza vederlo, la testa si svuota e rimane solo il respiro, che dà il ritmo alle gambe. Le mani frenano e cambiano le marce da sole, io non ci sono.

Riemergo dalle mie divagazioni per passare sotto il tunnel pedonale della ferrovia, che è largo pochi centimetri più del manubrio e richiede di passare a testa piegata, per non inzuccarsi. Dopo c'è un tratturo, lungo i campi, che si fa col concerto di un allevamento di cagnolini di razza. passo anche la discesina fangosa che segue, la cava di ghiaia e l'argine del fiume.

Inizio a concentrarmi, in vista del ripidino dell'undicesimo chilometro. Sono pochi metri, in effetti, ma girano a gomito e col fango il fondo è scivoloso. in un giro precedente ho già fatto un carpiato di testa oltre il manubrio, sbagliando la modulazione del freno anteriore. Scendo ai due all'ora. Sono ancora un verginello, e non mi sento di osare.

Al quindicesimo chilometro mollo il sentiero, prendo la deviazione che attraversa il torrente e sono sulla provinciale di fondovalle. il mio obiettivo è un certo pilastrino votivo in alto a destra, da qualche parte sopra i calanchi. ho già provato ad arrivarci, seguendo il cosiddetto sentiero di sant'antonio. Ma il percorso è ripido e concepito per chi gira a piedi, e io non ho ancora abbastanza fiato e gambe.
Stavolta la prendo larga, girando intorno al paese a valle, e mi perdo subito. Queste cacchio di stradine collinari non hanno nemmeno un cartello e io mi scoccio a tirare fuori di continuo il cellulare per verificare il percorso.
Intanto salgo. E' la prima volta che faccio questa strada, anzi: è la prima volta che, grazie alla mtb, vedo posti che stanno ad un tiro di schioppo da casa.
Continuo a salire, arrampicandomi in stradine che mi sembrano verticali, fino a che non incontro tratti che devo fare col rapporto più corto che ho.

E qui è un disastro. se tengo il rapporto corto, salgo ma devo pedalare come un matto per stare in piedi; se metto un rapporto più lungo, non salgo proprio. Insomma, o mi manca il fiato, oppure le gambe. Una via di mezzo non riesco a trovarla e quindi, per certi pezzi, cammino, incrociando ogni tanto gente che scende a manetta.
"Saranno degli dei", penso infilandomi in un piazzale che finisce in un sentiero che finisce in un prato che finisce in una cresta.

Ca**o, la cresta. Sarà larga un metro e mezzo, coi calanchi che scendono a strapiombo sulla destra, rendendo il paesaggio quasi lunare. Da quel punto, col cielo terso, vedo Bologna, le cui torri si stagliano in lontananza. Vorrei fare delle foto, tanto è bello il posto ed il panorama, ma se qualcuno scendesse sarei un ostacolo. Rinuncio alle foto e mi affretto ad attraversare, per rientrare nella boscaglia dall'altra parte.

Sono al km 23 e rotti, secondo il GPS il pilastrino dovrebbe essere qui che arriva. E da lì parte un certo sentiero del CAI, con belle discese, che mi riporterà a valle.
Passa qualche altro alieno in bici, che evidentemente è stato in grado di sopprimere la forza di gravità, quando vedo l'imbocco del sentiero. Del pilastro non c'è traccia, deve essere un poco più avanti, ma chissene.

Lo prendo, lavorando di freni mentre in piedi sui pedali mi godo un paio di chilometri di discesa. E' il mio primo lungo, in discesa. inizio lento, molto guardingo, e finisco pian piano per mollare, fino a raggiungere un punto dove ero già stato in precedenza. Ricordo che l'avevo fatto in gran prudenza, con una certa strizza, finendo pure per bucare. Ora mi sento tranquillo, ho ancora tanto da imparare ma credo, in questi due chilometri, di essere cresciuto.

Attraverso la fondovalle, eccomi di nuovo al guado del fiume. Faccio i 15 chilometri del ritorno in uno stato di beatitudine. la giornata si è scaldata e io sono in calzoni a pinocchietto e maglietta a maniche corte. Arrivo al ripidino che mi rendeva guardingo, e torno indietro per rifarlo, stavolta, in scioltezza. Non sono più vergine, mi sa.

Arrivo a casa, blocco il GPS che segna quasi esattamente 40 chilometri, metto la bici in garage e sorrido mentre mi faccio una doccia. E' ammore.

NB: scoprirò in serata, girovagando su internet, che gli dei antigravità che incontravo salgono con ogni probabilità da un'altra strada, dove la salita è più lunga ma meno dura, e che io la stavo facendo dal verso sbagliato. La prossima volta provo anche io ....
 

 

patbici

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Mai e poi mai avrei pensato di appassionarmi alla biga.

Io sono uno di quelli che va al mare (ed in mare). Sono passato per anni, in macchina, a fianco dei gruppi di ciclisti, e l'unico stimolo mai avuto era quello di investirli, quei maledetti vestiti da c*****i che procedevano affiancati occupando l'intera carreggiata.

Poi quest'estate è scattato un clic, e ho iniziato a girare con la mia vecchissima city bike. poi mi sono informato da un amico, e senza nemmeno accorgermene avevo una MTB sotto il sedere. E poi anche una bici sportiva con quella bella piega fighissima da guardare, ma con la quale non ho ancora fatto pace. Insomma, un disastro. Sono stato attirato nel vortice senza accorgermi.

Ora, pur senza esagerare, quando posso la sera e nei fine settimana il giro è irrinunciabile. Anche perchè, come ieri, un giro loffio può offrire emozioni inaspettate.

Fuori dalla finestra il cielo è triste. Avevo una mezza idea di andare al mare, ma sulla costa piove. Da noi ancora no. So che i sentieri sono fuori combattimento, per tutta la pioggia che è caduta nei giorni scorsi e per gli alberi tirati giù dall'idice in piena. Resta la strada. Ma la sportiva è in ufficio, quindi MTB. Che sulla strada è un controsenso, ma per placare la scimmia questo ed altro.

Mi programmo veloce un giro di un paio d'ore, per evitare la pioggia. L'obiettivo è un paese ad una ventina di chilometri di distanza. Ho sentito che c'è una ciclabile che ci arriva, nuova di trinca. Sarebbe interessante capire dov'è, per futuri giri con la famiglia.

Parto, e ho subito freddo. Non ho ancora esperienza, questo è il mio primo inverno, non so ancora come vestirmi. Talvolta sono ottimista, e ho freddo, talvolta pessimista, e muoio di caldo. Infilo nella tasca sulla schiena la giacchina impermeabile, che non si sa mai, e pedalo.

Senza navigatore, naturalmente, che a Bentivoglio ci sono stato in macchina 1000 volte, e figurati se mi perdo. E infatti, dieci chilometri dopo, decido per una deviazione, e invece di bentivoglio al km 26 mi ritrovo ad Altedo. Così vicini e così lontani. Almeno mi sono scaldato.

Però che palle l'asfalto con la MTB, penso. Già io sono una mozzarella, ma si va ai due all'ora, non è bello. Attacco l'app kamoot, seleziono mtb e gli dico: e ora portami a casa. Possibilmente fuori strada. Sempre che ci sia, del fuori strada, in una delle zone agricole più piatte e fittamente abitate d'italia.

L'app ci pensa intensamente e poi sforna la soluzione. infilo il cellulo in tasca, tanto mi basta seguire le istruzioni vocali e parto. Gira a sinistra, dice l'app, e mi si spalanca un mondo a misura di gravel.

Non è che ci sono sterrati, nella campagna emiliana. E' PIENO di sterrati di cui non avevo mai nemmeno immaginato l'esistenza. tratturi, sentieri, cavedagne in mezzo ai campi. Argini, ancora argini, fango. E ghiaia, tanta ghiaia. A me le bici gravel (su cui peraltro non sono mai montato), ad istinto mi sono sempre sembrate delle c****e pazzesche. E invece eccolo qui, il paradiso del gravel. Ci ho vissuto a fianco per gli ultimi 15 anni, e non me n'ero mai accorto.

Scalo la marcia, mi infilo nel fango e godo. non è una vera uscita, se non ti infanghi. Mi perdo, anche. Il navigatore continua a portarmi verso un cancello, indicandomi di prendere il sentiero sulla destra. Ma non c'è il sentiero, scemo. Faccio di testa mia, e arrivo dalle parti di un'aia dove il cartello dice "ocio al cane feroce".

Mi fermo, indeciso. Proseguire, e sfidare il bestio, o tornare indietro ? sono quasi 10 km che giro nel nulla, tra casali diroccati, misteriose basi recintate con tanto di tricolore issato (scoprirò dopo che è un banale rigassificatore, non la base militare segreta che mi immaginavo).

Intanto, il buio è lontano, ma la bruma avanza. E le macchine, nella bruma, non ti vedono. Torno al sentiero desaparecido. il navigatore insiste. Mi fermo, guardo. Effettivamente c'è un argine. Ed effettivamente, a guardare proprio proprio bene, l'erba in certi tratti è leggermente consumata. Scalo, prendo la rincorsa, ci salgo. Faccio 50 metri alla cieca ed eccolo qui il mio sentierino.

Proseguo sull'argine fino ad un ponticello che da su una micro asfaltata che svolta verso una più grande. Scopro così una strada vicinale, tutta a ghiaia, che taglia la campagna per alcuni chilometri e mi porta in una micro frazione mai sentita in vita mia. Ok, siamo la km 40 e rotti, tempo di rincasare. Incredibilmente sono abbastanza vicino a casa. Faccio gli ultimi 10 km su asfalto, infilo a tromba la rampa dei garage e blocco il contachilometro a 51 km e sblisga.

La bici è un pantano ambulante, ma anche oggi la pulisco domani. 51 e rotti è abbastanza, per me. Le gambe dicono "divano, please".

La testa, ancora piena dei profumi della bassa, invece dice "grazie" . E basta.
 

patbici

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Ieri, come al solito, mi sono svegliato presto.

Chiudo la porta di mezzo, per non svegliare moglie e pupi, e preparo il caffè.
Intanto guardo mezzo assonnato fuori dalla finestra. E' ancora buio, difficile capire il meteo. Registro soltanto che la neve caduta nei giorni scorsi si è sciolta, e che non fa molto freddo.

Peccato, però. Mi sarebbe proprio piaciuto andare con la MTB in mezzo alla neve, e non ci penso proprio a ficcarmi in mezzo al fango a bagnarmi tutto. A settembre era bello, ma con meno di 10 gradi non è cosa.

Mentre ci ragiono, in ciabatte e vestaglione di flanella da fantozzi, emerge l'idea ricorrente di andare ad Imola. Dovete sapere che alcuni anni fa corricchiavo, e che il pensiero "la faccio fino ad Imola" era ricorrente. Non l'ho mai fatto. Quei 30 chilometri erano decisamente sopra le mie possibilità, ma il pensiero c'era.

Accendo kamoot e mi studio il percorso. Se prendo la bici da strada e imbocco la via ravegnana, devo fare Medicina, poi girare a destra fino a Castel San Pietro, poi la via Emilia fino ad imola. Sono circa 36 ad andare e altrettanti a tornare, 72 km. Troppo lungo, io non li ho mai fatti 72 km in biga, non so nemmeno se riuscirei. Se invece tiro dritto fino alla via Emilia all'altezza di Idice, e poi seguo la strada, i km sono solo 30. 30 più trenta fa 60, li posso fare 60 km in biga ? Credo di si, non li ho mai fatti ma ci sono arrivato vicino.

Mi balocco con l'idea tutta la mattina, mentre vado a fare acquisti coi ragazzi. Più ci penso e più mi piace. tra l'altro, si è aperta una splendida giornata, è fresco ma c'è il sole, la strada si sta asciugando. Inoltre, la scorsa settimana ho lavorato sulla posizione delle torrette dei freni della stradale. Sono curioso di provarla, per vedere se le mie elucubrazioni al riguardo erano o meno sensate.

All'ora di pranzo mollo baracca e burattini e inforco la biga. Litigo un po' con gli spd, esco dal paese e arrivo alla rotonda. Per arrivare alla via Emilia dovrei tirare dritto, ma invece svolto a destra, verso Molinella. Lo so, la allungo, ma non importa. C'è meno traffico a quest'ora, e in questo momento la provinciale che passa in mezzo ai campi mi piace di più.
Prendo il ritmo, sincronizzando i pedali col fiato. mi concentro sulla posizione delle torrette. L'inclinazione che ho dato va bene, in presa bassa arrivo alle leve ed è già un risultato. Ma quella sinistra è un po' troppo inclinata in fuori, ed è scomoda. Anche la destra dovrei inclinarla un pelino all'interno. mentre pompo coi piedi, parto verso un mondo mentale che prescinde dalla realtà, visualizzando il filmato nel quale smonto nuovamente il nastro del manubrio, svito e riposiziono le torrette. Mi viene l'idea per uno strumento che garantisca un posizionamento simmetrico delle torrette, senza andare ad occhio, e mi appunto l'idea per ragionarci in seguito. Intanto guardo la strada senza vederla, mentre la riga bianca scorre quasi sotto la mia ruota. Il sole mi scalda la schiena, il vento in faccia è freddo ma non gelido. I guanti, che ho pagato 14 sanguinosissimi euri su amazon dopo averne letto sul forum, funzionano. Sto da dio.

A Medicina c'è un problema. la strada per Castel San pietro è una specie di tangenziale, lo sapevo ma non ci avevo pensato. Ci potrò andare con la bici ? indeciso, guardo i cartelli. Niente divieti. Mi guardo intorno, nessuno in giro. Campi dovunque. vabbè, mi dico, io vado. Mi piazzo sul lato della strada e pompo come un pazzo, per farla tutta prima che i caramba mi fermino. Tengo rapporti corti, e mi diverto a sentire gli scatti nervosi che la bici mi trasmette ad ogni tuffo del piede. Sto usando scarpe morbide, da pedali flat, che anche con gli spd non permettono di sfruttare al meglio la forza della gamba che risale. Vorrei fermarmi per vedere se, stringendo a morte i lacci, riesco a compensare la deformazione della tomaia. Mi ripeto "adesso mi fermo" almeno per 5 km, ma alla fine non lo faccio, non mi va di rompere l'equilibrio in cui siamo io, la bici e la strada. Non importa, comunque, passo l'imbocco dell'autostrada ed il semaforo sulla via Emilia è già qui che arriva.

Svolto, e sono sulla statale. Uno sguardo al contachilometri. I 20 km sono passati, e io non sono ancora nemmeno quasi partito. inizio a pensare che questa cosa è più grande di me, e che se anche tornassi, diciamo dopo essere arrivato a Dozza, ne verrebbe comunque fuori un giretto degno di questo nome. Ma io non voglio Dozza, voglio Imola. Imola. Imola o morte. Semmai tornerò piano piano, per strada non ci rimango.

Non che io vada forte, comunque. ho appena toccato i secondi anta e non sono propriamente un figurino, anche se anni di corsa e di kite mi hanno lasciato delle gambe forti. I ciclisti che supero io sono solo i rottami umani, mentre sono superato da tutti quelli con l'aspetto minimamente da ciclista.

A Dozza mi infilo sulla ciclabile, finalmente lontano dalle macchine. Mi disturba il fatto che la ciclabile non sia dritta, e che si debba rallentare ad ogni incrocio pedonale ma me ne faccio una ragione. Finalmente arrivo a Piratello e poi Imola.

Rallento, girellando ai due all'ora fino in piazza. Mi fermo, guardando l gruppi di ragazzi che fanno lo struscio del dopo pranzo. Mando un uazzap sul gruppo di famiglia, per dire che sono arrivato e ora torno. Guardo l'ora. Devono avere finito di mangiare, forse i ragazzi stanno facendo i compiti. mentre ci penso, mi sento che sto perdendo qualcosa. Non ha senso stare qui, in questa piazza estranea che, ora che l'ho raggiunta, non mi significa più niente. E' il momento di tornare indietro.

Inforco la biga, adesso che il sole inizia a calare ho un poco freddo. per fortuna non sono sudato, l'abbigliamento tecnico fa il suo dovere. Solo i guanti, dentro sono umidi, ma sono comunque caldi. Tocca muoversi, però. Decido di farla breve, quindi Imola, idice, poi si gira a destra e via a casa. Sono comunque 30 km da macinare.

Rientro in quella sorta di dormiveglia vigile in cui cado ogni volta in cui corro o vado in bici o cammino in montagna. E' uno stato in cui sento acutissime tutte le sensazioni del corpo - il singolo battito cardiaco, il prurito ai lati di un dito, il fruscio della giacca sui peli del braccio -, mentre vedo il mondo esterno come attraverso un vetro. E' li, ma anche no, e comunque è lontano, è altro. la bici invece è un estensione del mio corpo, e sento ogni movimento del cambio e della catena come se facesse parte del mio corpo.

C'è un rapporto, in particolare, che non entra perfetto, la catena ha sempre un attimo di esitazione prima di entrarci. Cambio ripetutamente, cercando di capire se il sistema è sregolato, oppure se si tratta di una particolarità intrinseca del 105. Ne concludo che il cambio non ha niente, e che semplicemente i due rapporti hanno un po' di dislivello che rende più faticoso il passaggio. Me ne farò una ragione.
Oppure, il rumore che viene dalla ruota davanti. Sento, un lieve tic tic quando prendo le buche. non capisco da dove viene, non ci avevo mai fatto caso. Ci ragiono, mentre nel dormiveglia macino i chilometri con regolarità. Ne concludo che sono le pastiglie del disco anteriore, che evidentemente hanno qualche decimo di gioco e ballano nelle buche.

In tutto questo, il pilota automatico mi tiene sulla striscia bianca. E' ormai pomeriggio, e il traffico è aumentato. Pare che ogni imolese dotato di quattro ruote senta il bisogno di andare a Bologna. Io sto di lato, e loro mi stanno alla larga. Tutti meno uno, che invece mi passa a pochi centimetri dal manubrio. Mi prende un accidente, il cuore si ferma mentre vedo la fiancata grigia sfilarmi lentamente al fianco. Ci rimugino sopra per i chilometri successivi. Io sto attento a farmi di lato, che ci vuole ad allargare un attimo. Ci si può far male. Che cacchio.

Mi passa a fianco anche un ciclista "vero". per dir la verità ne ho incontrati pochi, forse sono usciti tutti la mattina presto. E' un omone enorme, secco e lungo, con due gambe lunghe un chilometro. E' tutto vestito di nero, su una bici con scritto carbonio da tutte le parti. macina rapporti agili come un pazzo, e mi passa lentamente.
Normalmente non succede, ma stavolta mi scatta la competizione. Nulla è più importante dal non farmi lasciare indietro. Lui, il mio obiettivo inconsapevole, si allontana lentamente, ma io devo stargli dietro. per un chilometrino o poco più reggo, mi pare anche di riprendere terreno. Abbiamo poche decine di metri di distanza. Poi cedo, guardandolo allontanarsi lentamente, Io sono scarso ed ho più di 50 km nelle gambe. Lui è manifestamente di un'altra razza.

Già, le gambe. Finora non le ho sentite, ma dopo il cinquantesimo chilometro hanno iniziato ad agitarsi, e verso il sessantesimo sento un richiamo proveniente dai bassifondi.
"chi è ?"
"Siamo le gambe, buongiorno. Senta, caro il mio Lei, non si era detto che si arrivava solo ad Imola?"
"Si, in effetti ..."
"Ecco, le vorremmo dire che Imola era 25 km fa, e quindi, insomma, noi avremmo già dato"
"Ma care bambine, dobbiamo tornare a casa"
"Macchè casa, caro Lei. Non si trattano così delle povere gambe. Lei tiene il sedere sulla sedia della scrivania quasi tutto il tempo, poi ci dice andiamo ad Imola e di punto in bianco ci troviamo a biciclettare per mezza europa"
"Non è mezza europa, è solo casa - imola - casa"
" Macchè casa d'egitto, ci siamo capiti. Noi teniamo ancora un poco, e poi stacchiamo. Sciopero!"

Mentre io e le gambe litighiamo, loro comunque tengono. Sono arrivato, comunque. Passo tutte le rotonde, entro in paese, taglio per un parco con la bici che mi dice "oh, non scherziamo che non sono una gravel e nel fango tengo zero", salto giù da un marciapiede e finalmente imbocco la rampa dei garage. Mi concedo la sgommata della vittoria e blocco il contachilometri a 67,19. Ci ho messo qualcosa in meno di 2 ore e 40, comprese le pause e i cazzeggi per il centro di imola.

Qualcuno sorriderà del risultato, che in senso assoluto è scarsino, ma non importa. Per me è un qualcosa. Sono i miei primi sessanta chilometri.
 
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AlexV

Biker marathonensis
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Como
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Radon Slide 140
Mi piacciono i tuoi racconti (no... non è una proposta sentimentale, non fraintendermi eh? :loll:)

Penso che noi della famiglia dei "biker scarsimmus" ci ritroviamo al 100% :pirletto:
 
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patbici

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Esco dalla porta di casa, col mio bel completino da ridicolo, e il freddo mi sbatte in faccia come una porta sgarbata. Mentre butto le immondizie, passo di fianco alla macchina di mia moglie, che è coperta da 2 millimetri di ghiaccio.

Si gela, e non c'è nessuno in giro. Rabbrividisco. Cosa ci faccio qui fuori ? Per un momento penso di voltare i tacchi e tornare a letto, dove mi aspetta una moglie abbracciosa. Inoltre, quando mi sono alzato, un'oretta fa, il mio posto è stato preso d'assalto da due marmocchi, che ora ronfano felici di fianco alla mamma. Due bambini caldini, ancora abbastanza piccoli da fare le fusa quando dormono abbracciati al loro vecchio.

Però il mio amico G. è già qui, che scarica la bici. Tiro fuori la mia e lo raggiungo. Partiamo lenti. Intanto che ci scaldiamo, discutiamo di quanto sia da idioti essere in giro prima delle 9 di mattina, la domenica, con la brina che copre i campi ed il sole che non si decide a venir fuori. Avremmo potuto uscire a mezzogiorno, col sole alto che probabilmente ti scalda la schiena.

L'obiettivo di oggi è una collina che G. dice essere "sopra pizzocalvo". E' un giro che io non conosco e che lui ha già fatto anni or sono. Dal suo scarno racconto, capisco che c'è una salita pesa, fatta di sassi e roccia. ma poi c'è una bella discesa. Non chiedo i particolari. I racconti di G., che gira in bici nei dintorni da 30 anni, sono infarciti di località che a me non dicono niente. Io invece in bici non sono andato mai, e fino a ieri di posti come "la chiesa di pizzocalvo" o "il farneto" non me n'è mai fregato nulla.

G. mi vettora attraverso un intrico di stradine di ghiaia che ci portano ad una provinciale che ci porta ad una vicinale che ci porta ad un sentiero. Qui la conosco, è il mio sentiero lungofiume che ha già fatto parecchie volte. Ha cambiato faccia, però. La piena dell'idice ha fatto un disastro, e in certi punti il torrente si è mangiato un buon metro di argine e di sentiero. Certe zone sono addirittura pericolose, viaggi al sommo di muri di terra scavati dallacqua alla base che potrebbero franarti sotto da un momento all'altro.

Me la godo, comunque. Mi sono scaldato, e gli strati protettivi ora fanno il loro dovere. Sono agganciato agli spd, e in mezzo al fango fa un po' strano. Mi sento a mio agio, non ho paura di cadere senza sganciare. Ma io sono un tipo apprensivo, non ci devo pensare. Comunque qui è sentiero tranquillo con qualche su e giù, siamo ancora in fase di avvicinamento.

Arriviamo al ponte che attraversa il fiume, il quale è sbarrato da blocchi di cemento. Non ci sono segnali di pericolo di crollo però. Gettiamo le bighe oltre l'ostacolo, aiutiamo una leggiadra fanciulla ad attraversare con cane a rimorchio e ci infiliamo sulla strada ghiaiata dall'altra parte. Pochi metri dopo G. gira a destra, su un sentierino che non avevo mai notato, e si inizi a salire.

La prendo in allegria. Non scaleremo il Monte Bianco, beninteso. E solo una collinetta come ce ne sono tante intorno a Bologna, talmente comune che non ha nemmeno un nome proprio. C'è solo un punto che la "guida ai sentieri per mtb" definisce tecnico, e che - guardando la cartina - ho capito essere bastardo. In quel punto il sentiero, invece di salire progressivamente lungo la costa del calanco, si arrampica direttamente verso la cima, tagliando di netto le curve di altitudine. Kamoot dice che in quel tratto la pendenza passa da un fattibile 7/8 % ad un piu' ostico 17 %. Ho stimato un chilometrino di sofferenza, ma sono abbastanza ottimista. C'è solo il fatto che questo giro, nella magica guida, è dichiarato di livello intermedio. Sarò abbastanza intermedio anche io, coi pochi km che ho nelle gambe ed i quintali di cibo ingurgitati durante le feste ? Mah. Io ci provo.

Nel giro di poco, però finisco le marce agili. Davanti a me, sul manubrio, ho l'orologio gps che mi da poche indicazioni. Sostanzialmente so che siamo in giro da meno di un'ora, e so quanti chilometri abbiamo fatto. Invece - poichè da buon somaro non ho studiato abbastanza - non ho idea se questa salita faccia già parte o meno del chilometrino bastardo. Vista da sotto, mentre la guardi passare sotto le ruote, ogni salita sembra quasi verticale. Invece, quando ti fermi e la guardi coi piedi a terra, si rivela in lieve pendenza. Mi manca l'occhio, quindi io le approccio tutte coi rapporti minimi, come se scalassi il Monte Everest.

Mentre io macino come un mulino impazzito, G. mi precede salendo con gran flemma. Ricordo che una volta, in montagna, feci un pezzo di sentiero a rimorchio di un contadino di mezza età, che poi si rivelò essere il cuoco del rifugio dove avremmo dormito quella notte. Procedeva a passi lenti, tutti uguali, con la pipa in bocca. Aveva un vecchio zaino, per metà pieno di pane. Ci disse che di solito si spostava in moto da cross, ma che quel giorno non era partita. Non aveva fretta, non andava veloce, procedeva regolare senza apparente sforzo. Ecco G. saliva così, in parte aiutato dalle gambe allenate, in parte dal suo carattere posato, in parte dal motore della biga elettrica.

Cerco di stargli dietro, un poco in affanno. Col rapporto agile faccio poca fatica, ma anche poca strada, quindi macino e rimacino a ritmo sostenuto. Pare che siamo arrivati, però, dopo la curva il sentiero sembrerebbe proseguire in piano, forse siamo in cima. Faccio gli ultimi cento metri di slancio, frustando la bici perche' corra piu' piu' forte. Svolto la curva e ops, eccola la salita vera, la parte impegativa comincia adesso. Sono stato un filino ottimista.

G., sempre laconico, mi avverte da sopra la spalla che questa è la pietraia che mi diceva, o meglio "la parte bella". Io capisco di essere nei guai. Ho voluto fare lo sborone e ho il cuore altissimo che mi rimbalza nelle orecchie. Se questa è la parte bella, vuol dire che dopo ce n'è una brutta. Ma dove cacchio sarà, la parte brutta? quella bella svetta dritta verso il cielo, e pare infinita.

Rallento, dosando le forze e cercando di indurire il rapporto. Se finisco i rapporti agili, finiscono anche i canditi. Penso che ce la potrei anche fare, se solo il cardio si desse una calmata.
In fondo, sta pietraia è fattibilissima. FAT-TI-BI-LIS-SI-MA. Fattibilissima. SE non ci fosse il fango che ti rallenta tra una pietra e l'altra. SE non ci fosse una pietra tra una pozza di fango e l'altra. E SE ci fosse un bell'asfalto liscio, di quelli scorrevoli scorrevoli. E magari, crepi l'avarizia, un bellissimo skilift che ti traina fino in cima.

A metà del sentiero, cedo e metto i piedi a terra. Inutile prendersi per il cubo, ho il cuore in gola, non ce la faccio. più che le gambe, cede la testa. Il cuore in gola ti toglie il respiro, la prospettiva e la volontà. Spingendo la bici in salita, tra un battito concitato e l'altro, mi dico che avrei dovuto dosare le forze prima, invece di fare il bersagliere come Fantozzi. Mi vergogno anche, quando vengo superato da un tipo che, pur con visibile sforzo, sale di buon passo.

Poco dopo, a forza di camminare, il cuore è tornato al suo posto, e c'è un piccolo falsopiano. G. è desaparecido dietro la curva, saldamente ancorato ai pedali, e non c'è proprio bisogno di raccontargli della salita a spinta. Rimonto, spigo sui pedali con tutta la mia forza per ridare abbrivio alla bici e vedo improvvisamente le stelle. CRAMPO, maledizione. Un dolore improvviso e lancinante mi attenaglia il polpaccio sinistro. Il muscolo si è accartocciato in un nodo savoia e rifiuta di scioglierlo. Mai sentito un dolore così, almeno negli ultimi anni, e dire che io sono il tizio che è riuscito a farsi un buco in testa con lo spigolo del basculante del garage.

Mi siedo a lato del sentiero, massaggiandomi la gamba diventata di pietra. Provo ad alzarmi, ma non mi tiene. Per un momento fantastico di elisoccorsi e di ambulanze, poi il buon senso prevale e pian piano mi rialzo. Qualche passo incerto, poi ricomincio a salire a spinta, usando la bici come una specie di deambulatore.

Qualche minuto dopo sono nuovamente in sella. Se spingo di punta la gamba mi fa meno male, quindi pedalo assimmetrico, con la destra che compensa la sinistra mezza marcia. Distratto dal male alla gamba, mi dimentico che la salita e' bastarda e ne pedalo piano piano la restante parte. Credo di essere sulla parte brutta, che a parte qualche lastrone di roccia di troppo è indistinguibile dalla parte bella. Bene o male, a passo d'uomo arrivo in cima, dove G. sta schiacciando un pisolino in mia attesa. C'è il sole, sopra, la giornata si è aperta ed un pò di tepore ci scalda la faccia. La parte brutta è finita, dice il nostro, ora c'è un po di saliscendi, su ghiaia ed asfalto, e poi ci siamo.

Sempre a passo d'uomo, dosando le forze e i rapporti, passo su stradine costeggiate da rispettabili villone di campagna, pensando che di li, se nevicasse, si scenderebbe solo col trattore. Il mio cane da pastore di fiducia procede lento insieme a me, senza dirmi niente. Lo so che non è il suo passo, e mi dispiace rovinargli il giro, ma gli sono grato della sua pazienza. In ogni caso, la gamba ha ripreso abbastanza a girare, e me la godo. Ci buttiamo in un paio di discese, solo per scoprire che abbiamo sbagliato strada e risalire in cima.

Finalmente imbocchiamo un sentierino che porta a valle. E' in ombra, quindi si scende lungo una sorta di canale incassato, cosparso di brina, fango bagnato e sassoni. G. va giù con disinvoltura, io sono molto più cauto, ma arrivo alla fine comunque soddisfatto. Nonostante la velocità di sapore omeopatico, i piedi a terra non li ho messi mai. E' un risultato.

Il sentiero ci porta su una ghiaiata in discesa, che facciamo abbastanza veloci divertendoci molto. io ci tiro con prudenza, ma lui scende a rotta di collo e arriva in fondo, tanto per cambiare, prima di me. 10 minuti di goduria ed è già finita, siamo nuovamente a valle. In un'altra valle, però. Abbiamo scavallato e dalla valle dell'Idice siamo passati in val di Zena, sulla provinciale che ci riporta a casa.

Fa un freddo porco, in val di Zena, perchè la nebbia si è incuneata tra le colline e amplifica la sensazione di gelo. Ci guardiamo, e senza dirci niente accelleriamo il passo, nella speranza di sbucare al sole. E però il sole ce lo siamo lasciato in alto, sopra la foschia, e non spunterò più per tutto il giorno.

Il ritorno è senza storia. Mentre pedaliamo lungo stradine secondarie, commentiamo brevemente il giro. Non si parla molto, però, e del resto abbiamo fatto un giro corto, sono meno di 40 km. Ci capiamo molto bene, io e lui, ci conosciamo da tanti anni. Non c'è bisogno di tante parole. Ora che si arriva la mia gamba è quasi a posto, riesco quasi ad usare il polpaccio normalmente.
Salgo in casa, mi tolgo la roba sudata e infangata. I ragazzi mi abbracciano e si ritraggono ridacchiando, protestando perchè sono tutto gelido. Faccio la doccia più calda del west, fino a sciogliermi nel vapore.

Pero' questo giro mi ha svelato la risposta alla domanda mattutina.
Perchè uno dovrebbe partire la mattina presto, a prendere freddo in bici, per salire in posti dove non ha nessun bisogno di andare ?
Per godersi la doccia finale, mi sa.
 
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cbet

Biker tremendus
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Verona (dintorni)
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Orbea Oiz 2020
Esco dalla porta di casa, col mio bel completino da ridicolo, e il freddo mi sbatte in faccia come una porta sgarbata. Mentre butto le immondizie, passo di fianco alla macchina di mia moglie, che è coperta da 2 millimetri di ghiaccio.

Si gela, e non c'è nessuno in giro. Rabbrividisco. Cosa ci faccio qui fuori ? Per un momento penso di voltare i tacchi e tornare a letto, dove mi aspetta una moglie abbracciosa. Inoltre, quando mi sono alzato, un'oretta fa, il mio posto è stato preso d'assalto da due marmocchi, che ora ronfano felici di fianco alla mamma. Due bambini caldini, ancora abbastanza piccoli da fare le fusa quando dormono abbracciati al loro vecchio.

Però il mio amico G. è già qui, che scarica la bici. Tiro fuori la mia e lo raggiungo. Partiamo lenti. Intanto che ci scaldiamo, discutiamo di quanto sia da idioti essere in giro prima delle 9 di mattina, la domenica, con la brina che copre i campi ed il sole che non si decide a venir fuori. Avremmo potuto uscire a mezzogiorno, col sole alto che probabilmente ti scalda la schiena.

L'obiettivo di oggi è una collina che G. dice essere "sopra pizzocalvo". E' un giro che io non conosco e che lui ha già fatto anni or sono. Dal suo scarno racconto, capisco che c'è una salita pesa, fatta di sassi e roccia. ma poi c'è una bella discesa. Non chiedo i particolari. I racconti di G., che gira in bici nei dintorni da 30 anni, sono infarciti di località che a me non dicono niente. Io invece in bici non sono andato mai, e fino a ieri di posti come "la chiesa di pizzocalvo" o "il farneto" non me n'è mai fregato nulla.

G. mi vettora attraverso un intrico di stradine di ghiaia che ci portano ad una provinciale che ci porta ad una vicinale che ci porta ad un sentiero. Qui la conosco, è il mio sentiero lungofiume che ha già fatto parecchie volte. Ha cambiato faccia, però. La piena dell'idice ha fatto un disastro, e in certi punti il torrente si è mangiato un buon metro di argine e di sentiero. Certe zone sono addirittura pericolose, viaggi al sommo di muri di terra scavati dallacqua alla base che potrebbero franarti sotto da un momento all'altro.

Me la godo, comunque. Mi sono scaldato, e gli strati protettivi ora fanno il loro dovere. Sono agganciato agli spd, e in mezzo al fango fa un po' strano. Mi sento a mio agio, non ho paura di cadere senza sganciare. Ma io sono un tipo apprensivo, non ci devo pensare. Comunque qui è sentiero tranquillo con qualche su e giù, siamo ancora in fase di avvicinamento.

Arriviamo al ponte che attraversa il fiume, il quale è sbarrato da blocchi di cemento. Non ci sono segnali di pericolo di crollo però. Gettiamo le bighe oltre l'ostacolo, aiutiamo una leggiadra fanciulla ad attraversare con cane a rimorchio e ci infiliamo sulla strada ghiaiata dall'altra parte. Pochi metri dopo G. gira a destra, su un sentierino che non avevo mai notato, e si inizi a salire.

La prendo in allegria. Non scaleremo il Monte Bianco, beninteso. E solo una collinetta come ce ne sono tante intorno a Bologna, talmente comune che non ha nemmeno un nome proprio. C'è solo un punto che la "guida ai sentieri per mtb" definisce tecnico, e che - guardando la cartina - ho capito essere bastardo. In quel punto il sentiero, invece di salire progressivamente lungo la costa del calanco, si arrampica direttamente verso la cima, tagliando di netto le curve di altitudine. Kamoot dice che in quel tratto la pendenza passa da un fattibile 7/8 % ad un piu' ostico 17 %. Ho stimato un chilometrino di sofferenza, ma sono abbastanza ottimista. C'è solo il fatto che questo giro, nella magica guida, è dichiarato di livello intermedio. Sarò abbastanza intermedio anche io, coi pochi km che ho nelle gambe ed i quintali di cibo ingurgitati durante le feste ? Mah. Io ci provo.

Nel giro di poco, però finisco le marce agili. Davanti a me, sul manubrio, ho l'orologio gps che mi da poche indicazioni. Sostanzialmente so che siamo in giro da meno di un'ora, e so quanti chilometri abbiamo fatto. Invece - poichè da buon somaro non ho studiato abbastanza - non ho idea se questa salita faccia già parte o meno del chilometrino bastardo. Vista da sotto, mentre la guardi passare sotto le ruote, ogni salita sembra quasi verticale. Invece, quando ti fermi e la guardi coi piedi a terra, si rivela in lieve pendenza. Mi manca l'occhio, quindi io le approccio tutte coi rapporti minimi, come se scalassi il Monte Everest.

Mentre io macino come un mulino impazzito, G. mi precede salendo con gran flemma. Ricordo che una volta, in montagna, feci un pezzo di sentiero a rimorchio di un contadino di mezza età, che poi si rivelò essere il cuoco del rifugio dove avremmo dormito quella notte. Procedeva a passi lenti, tutti uguali, con la pipa in bocca. Aveva un vecchio zaino, per metà pieno di pane. Ci disse che di solito si spostava in moto da cross, ma che quel giorno non era partita. Non aveva fretta, non andava veloce, procedeva regolare senza apparente sforzo. Ecco G. saliva così, in parte aiutato dalle gambe allenate, in parte dal suo carattere posato, in parte dal motore della biga elettrica.

Cerco di stargli dietro, un poco in affanno. Col rapporto agile faccio poca fatica, ma anche poca strada, quindi macino e rimacino a ritmo sostenuto. Pare che siamo arrivati, però, dopo la curva il sentiero sembrerebbe proseguire in piano, forse siamo in cima. Faccio gli ultimi cento metri di slancio, frustando la bici perche' corra piu' piu' forte. Svolto la curva e ops, eccola la salita vera, la parte impegativa comincia adesso. Sono stato un filino ottimista.

G., sempre laconico, mi avverte da sopra la spalla che questa è la pietraia che mi diceva, o meglio "la parte bella". Io capisco di essere nei guai. Ho voluto fare lo sborone e ho il cuore altissimo che mi rimbalza nelle orecchie. Se questa è la parte bella, vuol dire che dopo ce n'è una brutta. Ma dove cacchio sarà, la parte brutta? quella bella svetta dritta verso il cielo, e pare infinita.

Rallento, dosando le forze e cercando di indurire il rapporto. Se finisco i rapporti agili, finiscono anche i canditi. Penso che ce la potrei anche fare, se solo il cardio si desse una calmata.
In fondo, sta pietraia è fattibilissima. FAT-TI-BI-LIS-SI-MA. Fattibilissima. SE non ci fosse il fango che ti rallenta tra una pietra e l'altra. SE non ci fosse una pietra tra una pozza di fango e l'altra. E SE ci fosse un bell'asfalto liscio, di quelli scorrevoli scorrevoli. E magari, crepi l'avarizia, un bellissimo skilift che ti traina fino in cima.

A metà del sentiero, cedo e metto i piedi a terra. Inutile prendersi per il cubo, ho il cuore in gola, non ce la faccio. più che le gambe, cede la testa. Il cuore in gola ti toglie il respiro, la prospettiva e la volontà. Spingendo la bici in salita, tra un battito concitato e l'altro, mi dico che avrei dovuto dosare le forze prima, invece di fare il bersagliere come Fantozzi. Mi vergogno anche, quando vengo superato da un tipo che, pur con visibile sforzo, sale di buon passo.

Poco dopo, a forza di camminare, il cuore è tornato al suo posto, e c'è un piccolo falsopiano. G. è desaparecido dietro la curva, saldamente ancorato ai pedali, e non c'è proprio bisogno di raccontargli della salita a spinta. Rimonto, spigo sui pedali con tutta la mia forza per ridare abbrivio alla bici e vedo improvvisamente le stelle. CRAMPO, maledizione. Un dolore improvviso e lancinante mi attenaglia il polpaccio sinistro. Il muscolo si è accartocciato in un nodo savoia e rifiuta di scioglierlo. Mai sentito un dolore così, almeno negli ultimi anni, e dire che io sono il tizio che è riuscito a farsi un buco in testa con lo spigolo del basculante del garage.

Mi siedo a lato del sentiero, massaggiandomi la gamba diventata di pietra. Provo ad alzarmi, ma non mi tiene. Per un momento fantastico di elisoccorsi e di ambulanze, poi il buon senso prevale e pian piano mi rialzo. Qualche passo incerto, poi ricomincio a salire a spinta, usando la bici come una specie di deambulatore.

Qualche minuto dopo sono nuovamente in sella. Se spingo di punta la gamba mi fa meno male, quindi pedalo assimmetrico, con la destra che compensa la sinistra mezza marcia. Distratto dal male alla gamba, mi dimentico che la salita e' bastarda e ne pedalo piano piano la restante parte. Credo di essere sulla parte brutta, che a parte qualche lastrone di roccia di troppo è indistinguibile dalla parte bella. Bene o male, a passo d'uomo arrivo in cima, dove G. sta schiacciando un pisolino in mia attesa. C'è il sole, sopra, la giornata si è aperta ed un pò di tepore ci scalda la faccia. La parte brutta è finita, dice il nostro, ora c'è un po di saliscendi, su ghiaia ed asfalto, e poi ci siamo.

Sempre a passo d'uomo, dosando le forze e i rapporti, passo su stradine costeggiate da rispettabili villone di campagna, pensando che di li, se nevicasse, si scenderebbe solo col trattore. Il mio cane da pastore di fiducia procede lento insieme a me, senza dirmi niente. Lo so che non è il suo passo, e mi dispiace rovinargli il giro, ma gli sono grato della sua pazienza. In ogni caso, la gamba ha ripreso abbastanza a girare, e me la godo. Ci buttiamo in un paio di discese, solo per scoprire che abbiamo sbagliato strada e risalire in cima.

Finalmente imbocchiamo un sentierino che porta a valle. E' in ombra, quindi si scende lungo una sorta di canale incassato, cosparso di brina, fango bagnato e sassoni. G. va giù con disinvoltura, io sono molto più cauto, ma arrivo alla fine comunque soddisfatto. Nonostante la velocità di sapore omeopatico, i piedi a terra non li ho messi mai. E' un risultato.

Il sentiero ci porta su una ghiaiata in discesa, che facciamo abbastanza veloci divertendoci molto. io ci tiro con prudenza, ma lui scende a rotta di collo e arriva in fondo, tanto per cambiare, prima di me. 10 minuti di goduria ed è già finita, siamo nuovamente a valle. In un'altra valle, però. Abbiamo scavallato e dalla valle dell'Idice siamo passati in val di Zena, sulla provinciale che ci riporta a casa.

Fa un freddo porco, in val di Zena, perchè la nebbia si è incuneata tra le colline e amplifica la sensazione di gelo. Ci guardiamo, e senza dirci niente accelleriamo il passo, nella speranza di sbucare al sole. E però il sole ce lo siamo lasciato in alto, sopra la foschia, e non spunterò più per tutto il giorno.

Il ritorno è senza storia. Mentre pedaliamo lungo stradine secondarie, commentiamo brevemente il giro. Non si parla molto, però, e del resto abbiamo fatto un giro corto, sono meno di 40 km. Ci capiamo molto bene, io e lui, ci conosciamo da tanti anni. Non c'è bisogno di tante parole. Ora che si arriva la mia gamba è quasi a posto, riesco quasi ad usare il polpaccio normalmente.
Salgo in casa, mi tolgo la roba sudata e infangata. I ragazzi mi abbracciano e si ritraggono ridacchiando, protestando perchè sono tutto gelido. Faccio la doccia più calda del west, fino a sciogliermi nel vapore.

Pero' questo giro mi ha svelato la risposta alla domanda mattutina.
Perchè uno dovrebbe partire la mattina presto, a prendere freddo in bici, per salire in posti dove non ha nessun bisogno di andare ?
Per godersi la doccia finale, mi sa.
belli davvero i tuoi racconti !
Dovresti prendere seriamente in considerazione l'idea di scrivere un bel libro. Io lo comprerei.
 
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patbici

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Ci sono giorni in cui sei meno attivo di altri.

Ci sono giorni in cui ti svegli con calma, resti a ponzare sotto il piumone leggendo un libro sul kobo e pensi che si, fuori c'è il sole e fare un giro sarebbe fantastico, ma anche un bel film sul divano, con la copertina d'ordinanza, le calze grosse e il vestaglione di pile non sarebbe male.

E tuttavia ti senti quasi in obbligo, sai che se perdi l'occasione poi in mezzo alla settimana è tutto complicato, sai che poi ti mancherà. E ti chiedi cos'è tutta sta fotta per la bici, che solo sei mesi fa ti era totalmente indifferente, e ci rifletti, e trovi ottime scuse per non muoverti dalla sedia, e poi ci ripensi e ti insacchi dentro a quelle robe in licra che ti fanno sembrare un orso ballerino equivoco.

E ti viene in mente che solo ieri sei uscito al parco coi ragazzi, tutti in bici, a provare i surplace e quelle tre cunette che hai intravisto passando in macchina. E pensi che vi siete divertiti, e che il surplace inizia a venirti, e che uno dei ragazzi - quello ancora piccolo ma già mezzo adolescente quando giudica gli altri - ti ha fatto notare che sulla bici ti ecciti sempre, "come il papà di Hiccup quando incontra i draghi".

E allora ti vien voglia, dopotutto, magari un giro tranquillo. che poi c'è il manubrio della stradale da regolare, e una volta regolato bisogna per forza provarlo.

Ma la stradale è in ufficio, e allora prendi il rampichino e vai in centro sforzandoti di fare solo parchi, lungo il percorso ciclabile che hai casualmente scoperto in una sera di ottobre. E poi regoli la stradale col coltellino svizzero fatto di brugole, e parti dal centro per sperimentare il percorso che conti di fare in mezzo alla settimana all'ora di pranzo (che è la scusa ufficiale per la quale hai preso la stradale, anche se la verità è che in questo periodo compereresti ogni bici che ti passa sotto il naso, dalla graziella alla trial passando per la bmx).

E fai il percorso, e ti diverti, e scopri che lo straching alla schiena è servito e che puoi scendere a manetta dal discesone di Pianoro senza nemmeno toccare i freni, tutto raccolto in presa bassa dietro il manubrio.

E poi di nuovo perso, a zonzo per la città che senza accorgertene attraversi da un capo all'altro, alla ricerca di quella casa che tua moglie ha visto su internet e che le piacerebbe andare a vedere la prossima settimana con l'agenzia immobiliare.

E poi ancora, già che sei li, allunghi un pochino verso Granarolo, e allora tanto vale tornare a casa con la stradale, perchè tanto la mtb è legata nella cantina dello studio e in ogni caso è bella ma vecchiotta e non la tocca nessuno.

E il giretto di un'oretta che volevi fare son diventati quasi 60 chilometri in cui ti sei pure impegnato, perchè tu odi soffrire ma ti piace anche, e arrivi in tempo per cambiarti con calma e portare i ragazzi al cinema coi loro amichetti, mentre tua moglie si gode qualche ora di solitudine ascoltando i Pearl Jam mentre disfa l'albero di natale.

E tutto sta in equilibrio cosmico, e tu non sai scegliere tra mtb e stradale perchè ti piacciono tutte e due, e sei comunque soddisfatto della bella giornata e i ragazzi sono contenti e tua moglie sorride.
Non è merito della bici, sia inteso. Però ...
 
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ieri era bello ma freddo, mentre oggi, qui, è primavera.

Mentre lavoravo, stamattina, sentivo la bici che scalpitava per fare un giro.
"un giretto all'ora di pranzo!" implorava la biga "E' per questo che mi hai preso, no ? Daje, solo un giretto".
Guardo il borsone col la roba da bici, che dorme in un'angolo del mio studio. Guardo l'agenda. Il pomeriggio è scarico, quindi la pausa pranzo è tutta mia.

Quatto Quatto (o forse cuatto cuatto, confesso di esser troppo pigro per una ricerchina ortografica) mi travesto da ciclista, recupero la bici ed esco nel sole accecante. Ho un mio giro standard per l'ora di pranzo, che suona come bologna centro - Rastigniano - Pianoro e ritorno. Una trentina di chilometri su strada che una volta uscito dalla città sono belli anche paesaggisticamente. Ma l'ho già fatto più volte, oggi non ne ho voglia.

Voglio qualcosa di nuovo, ma non voglio sudare troppo che poi non è studio-compatibile.
Qual'è l'opposto geografico di Rastignano ? E' Casalecchio, in direzione Modena. E allora andiamoci, a 'sto Casalecchio, che poi c'è anche una viteria specializzata inox e io ho proprio bisogno di certe viti per la tavola da kite.

Parto, ma non è molto divertente. In centro oggi sono tutti fuori, c'è un traffico della madonna. brucio N semafori, nella speranza di sveltire il percorso, ma sono comunque sempre fermo. Lo prendo come un segno del destino, si vede che oggi deve andare così.

Attraverso Casalecchio, mentre mentalmente lo cancello dalla carta geografica. E' un vero cesso, mi dico, soprattutto quando ti rovina le due ore di libertà che stavi pregustando.
Mentre sacramento mentalmente, sono attratto da un cartellino marrone, al lato della strada. Dice "Eremo di Tizzano", con la freccia a destra. Non ci penso quasi nemmeno: tutto, pur di mollare Casalecchio al suo destino.

Mi butto nella stradina, e in 200 metri sono ai margini del paese. Appena finiscono le case, il panorama diventa di collina, e comincia la salita.
Io scalo, scalo, scalo, cercando di accordare il ritmo del respiro con quello dei pedali. All'inizio faccio fatica, ma poi finalmente imbrocco il giusto ritmo e sento che per me è buono, che posso sostenerlo a lungo.
La bici fa lo slalom sull'asfalto screpolato, abbiamo appena lasciato la via principale e sembra di essere su di una strada di montagna, di quelle che vengono manutenute un anno no e l'altro pure.
Da dietro un recinto, un tacchino mi guarda, circondato da galline impertinenti, mentre un cagnetto mi abbaia.

Ma salgo. Non so quanto è pendente. il mio vecchio tom tom da polso lo sa ma non lo dice, ma non è importante. Kamoot poi mi dirà che si stava intorno al 12 %, grosso modo, ma neanche questo è importante. Ciò che conta è che io sento che per me è una salita tosta, e che comunque, amministrandomi bene, stavolta ce la faccio.

Mentre pedalo, sbuffando al ritmo dei pedali, mi chiedo perchè mi piacciano tanto le salite. Non ce la fò, non c'ho più il fisico, non l'ho mai avuto. Ho sempre fatto sport che più che fisico, richiedono una buona tecnica. Ho una buona capacità di analisi del movimento giusto, quello è il mio forte. Ma la potenza controllata, quella che ti richiede di dare tutto senza riserve per il gesto atletico, non è per me.
Eppure mi piace sentire la bici che sale, mi piace vedere la ruota anteriore che anche al rallentatore, continua a girare. Mi piace spingere sui pedali, anche quando sei vicino al limite e sai che stai bruciando più di quanto accumuli, e stai finendo la benzina. E mi piace arrivare a quel momento in cui capisci che stavolta ce la fai, non è scontato ma, se ti gestisci bene ... . Mi apre il cuore.

La parte più acida sarà un chilometrino, non di più. Il resto è impegnativo ma potabile anche secondo i miei standard. A forza di curve e tornanti arrivo all'eremo, e faccio un paio di foto, che mando a mia moglie.

Mi sento un po' cretino, in effetti. L'eremo pare diventato una trattoria, e da una finestra si sporge una robusta sgnaura di campagna che mi guarda con sospetto. Non capita tutti i giorni che un tizio dotato di occhiali da vista alla Filini, si presenti vestito di lycra gialla e nera nel tuo cortile.

Conscio dell'attenzione della femmina, sono tentato di ripartire saltando in sella alla bersagliera, ma temendo di capottarmi malamente opto per una ripartenza più sottotono.

Rifaccio la strada a ritroso, approfittando a man bassa dei freni a disco e facendo lo slalom tra crepe e buche. Sono gasatissimo, e sono in centro a Bologna in men che non si dica. Metto la bici in cantina, passando davanti al portiere che, abituato a vedermi in grisaglia breznev-style, guarda perpesso le mie pantacalze da ballerino col pannolone. Mi rifugio nella mia stanza e mi travesto nuovamente, 'sta volta, da persona seria.

Quanto mi è piaciuta, quella strada, però. E proseguiva oltre l'Eremo, anche.
Tornerò per esplorare ...
 
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patbici

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Tante novità, quest'anno.

Non vi ho raccontato una serie di cose, che hanno a che fare con la bici ma soprattutto con le salite.

Volevo farlo, ma alla fine scriverei sempre le stesse cose: la lieve strizza che ti prende ad affrontare un percorso nuovo, la paura di non farcela, la consapevolezza di avere iniziato a cinquant'anni e di essere lontanissimo dagli standard del ciclismo. E poi l'intima soddisfazione di provare, la determinazione nel salire piano piano, la soddisfazione di arrivare, magari senza mettere il piede a terra.

Ecco, quest'ultima cosa, soprattutto. Vale fuoristrada, quando vado in giro col mio amico gianni e scopro che pur facendomi un cubo quadro ce la faccio. E vale su strada, dove vado da solo, sempre più spesso.

Ho una valle preferita, la Val di Zena. L'imbocco è a una decina di chilometri da casa. Percorrendola, ho scoperto una bella salita che ti porta a Pianoro, l'esistenza di una balena di cemento sperduta sui colli e un paesino che si chiama Fornace di cui nemmeno sognavo l'esistenza.

Mi accingevo a spingermi sulle alte, verso Loiano, quando il COVID ha congelato il mondo.

Ho passato, per vari motivi, alcuni giorni difficili. Se sei un dipendente, ti tocca massacrarti di ferie o, al limite, di cassa integrazione. Se sei un indipendente, come sono io, la prospettiva è quella di perdere alcuni mesi di fatturato. E che fai, i collaboratori non li paghi ? Hanno famiglia, sinceramente non si può.

Ma a parte questo devo dirlo: mi mancava la bici. E' stupido, in un momento in cui ci sono cose molto più importanti in gioco, ma mi mancava. io non sono fatto per stare sul divano a sgranocchiare schifezze davanti a serie TV di serie zeta. O meglio: sono anche troppo versato per le schifezze, e l'idea di rimanere da solo con un sacchetto di patatine mi terrorizza. Ma le serie TV mi dispiace: non si affrontano.

Ho passato alcuni giorni attaccato al cellulare, nella speranza di trovare un rullo. E alla fine, dopo due settimane di frustrazione, l'ho trovato vicino a casa. Cercavo un rullo ma ho trovato un roller interattivo. Ne sono stato contento perchè sono un pigro, e l'idea di smontare la ruota posteriore per girare in garage non mi sorrideva affatto.

In questi giorni ho fatto alcune prove. Non so quanti di voi hanno esperienza coi roller, io non ne avevo mai nemmeno visto uno. Tuttavia, passata la prima oretta di passione, bene o male si fa. E allora, quando sei sui rulli che pedali in garage, resta la noia.

Pedali, ma stai fermo. Pedali, guardando il bancone dietro il quale sono appesi attrezzi che, se va bene, usi 5 volte l'anno. Pedali al chiuso, senza un filo d'aria che ti asciughi il sudore che cade a gocce dalla fronte negli occhiali, rendendo il tutto spiacevolmente confuso.

Tuttavia, io sono molto adattabile. Odio il sudore, ma sto sviluppando una perversa attrazione verso la fatica in bici. Inoltre, i roller richiedono qualche dote acrobatica e soprattutto una grande pulizia nel gesto della pedalata, che è un piacere scoprire. E poi, se non sei un tipo molto social come me, basta infilare un audiolibro in sottofondo, e il tempo passa più facilmente.

E poi, su Rouvy c'è il percorso di Scarlino Scalo. A me le Lava Beds o gli altri percorsi americani non dicono niente. Non li conosco, non ci sono mai stato. Ma Scarlino, è come essere a casa. Ho passato anni a far su e giù dalla toscana, cercando il vento per il kite. Il Puntone, Follonica, Grosseto ... li conosco benissimo.

Parto da Scarlino, dunque, con il roller che s'indurisce di colpo ad ogni salita di cavalcavia. Non è facile gestirlo, ci vuole un cambio molto attivo, e i percorsi fatti finora - sostanzialmente piatti - non mi avevano preparato. La strada è senza storia fino alla fine del Puntone. Passo di fianco ad un campeggio dove sono andato molte volte, e dove uno dei ragazzi, piccolissimo, prese un febbrone improvviso che ci fece spaventare.

Dopo il Puntone la strada sale. Vorrei girarmi a destra per guardare la spiaggia del kite, ma non si può, questo è un video di ciclismo. Scalo, scalo, scalo, cercando di mantenere la giusta cadenza. Sul roller, se le ruote non girano niente effetto giroscopico, vai giù di lato. Bisogna abituarsi, ma poi è una lezione appresa, da spendersi anche fuori. Intanto Spotify, racconta, in sottofondo. Ho messo blu notte, e ascolto senza ascoltare una storia di assassini truculenti. Ma non faccio attenzione. Sono partito per quel mondo parallelo in cui vado sempre, quando faccio fatica. Un mondo animalesco in cui sei consapevole di ogni poro della pelle e di ogni goccia di sudore, ma in cui non c'è spazio per il pensiero razionale.

Il video dice 8 %, ho raggiunto il limite del roller e il programma, quindi, mi rallenta per compensare. Io smanetto con il cambio. Sono indeciso se mantenere la frequenza, oppure il wattaggio, e faccio una serie di prove. Intanto il manubrio diventa scivoloso di sudore, provo ad asciugarlo mentre pedalo e per poco non mi smalto sull'armadio alla mia destra. La prossima volta metto i guanti. Mi faccio l'appunto mentale mentre giungo al culmine dell'ascesa, e mi ritrovo giù per il noto discesone. Inserisco pignoni multipli, e mi finisco lanciato ai 60 all'ora giù dalla strada. Lo farei, dal vivo ? Non so. Io quando esco in bici non ho mai sotto gli occhi i dati gps, li scopro sempre dopo, quando scarico la traccia. Qualche volta, i 60 mi è capitato di leggerli, ma qui, con la strada in quelle condizioni, sarebbe da malati.

Faccio il discesone a tutta e mi si addormentano le mani. E' già più di mezz'ora che sono in ballo, e sui roller i cambiamenti di assetto non sono così scontati. Provo cautamente a togliere una mano, poi l'altra, e tutto sommato riesco. Le dita formicolano, il sangue gira di nuovo. Tolgo il sudore, con l'asciugamano, e son di nuovo in pista.

Siamo intorno a Follonica, vedo la prossima salita. Per arrivare a Castiglione si attraversa un passo boscoso. La salita è meno ripida della precedente, però più lunga. 'Sto percorso, per quanto siano meno di 28 km, non finisce mai. Bevo, sudo, salgo. La vetta non arriva. Lucarelli intanto parla, il primo blu notte ha ceduto il passo al racconto di un nuovo omicidio. Ascolto interessato l'analisi forense di una scena del delitto. Non ho idea di quale delitto perchè prima non ascoltavo, ma non importa, è solo per passare il tempo.

Scavallo il passo. Ora sono in carrozza, mi aspetta una lunga discesa fino a Castiglione. Mi chiedo se mi farà fare la strada dei camion, che sale in collina dietro il paese, oppure la litoranea. Mi lasco a sinistra una trattoria nella quale, di fronte ad una ribollita spettacolare, io ed un amico prendemmo una ciucca mondiale. Si mangiava da dio. Ci penso e ci ripenso, lasciandomi intanto i campeggi sulla destra.

Eccomi, sono in paese. Il porto è alla mia destra, a sinistra c'è il parcheggio di camper in cui ci siamo fermati tante volte. Mi chiedo se ci fosse vento, quando hanno registrato il video. Sembra un pomeriggio di primavera, il termico sarà sicuramente entrato. Dovrei guardare gli alberi, ma non faccio in tempo. Mi viene incontro una sorta di arco di trionfo gonfiabile, che annuncia la fine.

Voglio rifarlo, mi chiede il programma ? No grazie, penso io. Blocco i freni, mi appoggio al muro, scendo dalla bici con le chiappe anchilosate. Mi asciugo il sudore. Bevo. La maglietta è fradicia.

Non so se sia ciclismo. non sono sicuro che mi sia piaciuto, o che potendo uscire all'esterno sceglierei di restare indoor. Però mi ha spedito in quel famoso mondo parallelo, e l'esperienza è stata abbastanza forte da spingermi a raccontarlo. E quindi, ne valeva la pena.
 

cbet

Biker tremendus
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Orbea Oiz 2020
Bellissimo, mi sono quasi commosso... anch'io ho trovato un roller all'ultimo momento... non ho ancora 50 anni ma quasi, sono anch'io indipendente... con gli stessi problemi. E anche a me, nonostante tutto, manca un casino la bici.
 

patbici

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Che poi alla fine il tempo è quel che è, e ti tocca a scegliere.

MTB o stradale ?
Ci sono pro e contro in entrambi i casi.

La mtb è la natura, il bosco, i sassi, l'imprevisto, il manubrio pieno di pulsanti-levette-cazzabubboli, certe salite che fai piano, conquistandole un metro alla volta, attento a non finire il fiato prima dei rapporti.

La stradale è forza, scatto, velocità. E' la pendenza che conquisti in piedi sui pedali, con le gambe ancora immature che urlano di smettere, è il fascino del manubrio nastrato con la piega, è la bellezza classica del mezzo meccanico.

Io, che sono nuovo a entrambe le discipline, non so mai quale scegliere. Mi piacciono entrambe.

Nell'era pre covid, ero solito uscire in MTB con un amico, elettrodotato, e da solo con la stradale.

Nell'era covid la mia cube R1 ha dormito nella cantina dello studio, mentre la stradale ha lavorato con costanza sui roller, portandomi talvolta in ufficio e ritorno.
Pensavo di avviarmi ad un futuro sulla strada, tenendo la MTB come bicicletta "sociale", con cui girare con famiglia e amici.
Lo pensavo. Fino a ieri.

Ieri, qui a Bologna, era una giornata smagliante, di quelle che Paolini descrive in un suo celebre passo sul Vajont. Tuttavia, il lavoro mi chiamava, e l'originale desiderio di bigiare lo studio, approfittando di quest'ultimi giorni a scartamento ridotto, per infilarmi su per la val di zena è stato ucciso dal senso del dovere.
Niente Zena, daccordo. Ma un giretto all'ora di pranzo, si potrebbe fare. Certo, senza stradale, ma comunque ...

Appena suona la campana, mi cambio a velocità luce, do una gonfiata alla mia cube e parto. La sollevo, per farla uscire dalle scale della cantina, e penso che me la ricordavo pesantissima e invece è agile e leggera, bellissima nella sua livrea grigiastra, tuttora appannata da un velo di vecchio fango.

Mi infilo su per San Mamolo, che per salir sui colli è la mia strada preferita. Risalgo fino in cima, riscoprendo la bellezza di rapporti corti e la difficoltà di gestire il fiato per il mulinare dei pedali. Apprezzo l'XT, che nonostante qualche annetto sulle spalle compie preciso il suo lavoro.
Salgo. Supero tranquillo il villone davanti al quale scoppiai, la prima volta che provai a salire, e mi ritrovo in cima, al bivio.

Monte Donato o San Luca ? Non ho tanto tempo, e non ho idea di quanto ci si metta, da li, per salir sull'eremo. San Luca, dunque, meglio un'altra volta.
prendo per Monte Donato, per strada non c'è nessuno. Il sole mi arrossa le braccia, ancora bianchiccie dall'inverno. Fa caldo, sui colli, ma c'è un filo d'aria che ti rinfresca, e mi spinge a deviare per una strada chiusa, per scoprire dove porta. Salgo ancora, fino a rendermi conto che se proseguo finisco il tempo disponibile, chè dopo devo dedicarmi ad un lavoro delicato e fastidioso, e non sono mai cose veloci.

Arrivo al Monte, incoccio il bivio che mi farebbe scendere al paleotto e proseguo. Sono in via del Poggio. Io l'ho dimenticata, a lei, ma lei non ha dimenticato me e mi aspetta. E' corta, ma tocca il 20% di pendenza e io sono un signore massiccio di mezza età.

La prendo allegro, scalando via via i rapporti come se piovesse. Sto sbagliando, lo so che sbaglio. Se vado troppo agile poi devo mulinar le gambe come un pazzo, e finisco a lingua fuori, col cuore che mi romba nelle orecchie. Devo gestirmi, dovevo pensarci in anticipo. Indurisco cautamente il rapporto, nel tentativo di costruire una base che mi permetta di alzarmi in piedi.

Sono sul tratto più duro, agli uno all'ora. E' una gara tra il riuscire a proseguire al rallentatore, senza perdere l'equilibrio e aspettare che il rapporto si indurisca per alzarmi e spingere.
Faccio due o tre pedalate, sento il rapporto indurirsi, prendo una buchetta.
la bici barcolla, con le scarpe spd incollate alle tacchette. Ho la fugace visione di me che cado in mezzo alla strada e di una macchina che spunta dal dosso senza vedermi e finisce di tritarmi.

Mi sgancio, metto il piede a terra, col cuore a 1000.
E' la seconda volta che faccio Via del Poggio, e anche stavolta ha vinto lei.
Mancavano meno di 50 metri al falsopiano. Me l'appunto mentalmente, che la prossima volta la frego.
Scollino, mi faccio un bel discesone appuntandomi che forse devo cambiare le pastiglie e ripongo la bici, mezzo esaltato. Ho goduto a bestia, la MTB è un attrezzo potente. Contento, mi riallaccio la camicia e rientro nel ruolo che mi è proprio.

Stradale o MTB ? Boh. Ieri lo sapevo, oggi mica tanto ....
 
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patbici

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certe settimane sono pessime, la ripresa post covid è stata convulsa e arrivi a sera che vuoi solo spegnere la testa.
Vorresti uscire ogni giorno, ma riesci solo a strapparti il completo di dosso e collassare sul divano.
L'altro ieri, però, stavo lavorando e suona il corriere.
"pacco da amazon per XYZ!" XYZ sono io.

Lo apro perplesso, e scopro che, con solo 3 mesi di ritardo, sono arrivati due completi leggeri che ho ordinato in cina a febbraio ed erano stati inghiottiti nel nulla. Mi hanno anche restituito i soldi. Eppure.

Arrivo a casa, mi cambio e scopro che mi stanno. Il fondello sembra pure comodo.
Mi guardo allo specchio, ormai sono vestito. I bambini sono dai nonni. Mia moglie sta studiando per un concorso e di cenare non si parla proprio. Lo prendo per un segno del destino.

Metto il casco, prendo la stradale e parto. Il cielo sta scurendo, si avvicina il tramonto. Accendo le luci. Mi pare di averle caricate, ma non sono sicuro. Però è tardi, sono fuso, se mi fermo a caricare collasso. Quindi pedalo, infilandomi nello stradone che porta a Molinella. Sono una ventina di chilometri. In bici non ci sono mai stato.

Mentre pedalo, appena scaldato, mi rigenero. Le gambe pompano tranquille, il suunto registra obbediente i chilometri. Non penso a niente, concentrandomi sul mantra del fiato. Non ci tiro, non vado piano, seguo solo le gambe. Scoprirò dopo di aver fatto la mia media migliore di sempre, sul lungo.
Dribblo qualche buca e poi non le vedo più. E' buio. le luci mi segnalano alle macchine, ma io non vedo niente. Sono partito da poco, potrei tornare indietro e riprovare domani ma non voglio. Oggi ho gestito 1000 cose, la testa è stata costantemente in moto. Ho bisogno di muovere il corpo. Ne ho bisogno adesso.

Arrivo a Molinella di buon passo, fermandomi a fare una foto alla torre pendente di cui ignoravo l'esistenza. Due minuti e si riparte. Mentre torno, decido di deviare per Budrio. Allungo un pelo, ma non di tanto, e poi la strada mi pare migliore, più illuminata.

Mi lascio a destra il bivio per Mezzolara e mi ritrovo nel buio totale. La strada che credevo illuminata non ha nemmeno un lampione , e viaggia per chilometri senza quasi case ai lati. L'esile spicchio di luna non illumina niente, e le rare macchine distruggono la mia visione notturna. Mi volto, la luce rossa lampeggiante mi segnala bene. Sono io che non vedo nulla, e quasi investo un tizio che, nel buio più assoluto, cammina al lato della strada.

Finalmente un trattore. E' pieno di trattori, nei campi, che lavorano di notte. Il mio trattore, gremito di luci, traina un rimorchio pieno di qualcosa che non so definire. Però va ragionevolmente piano, e quindi mi accodo. Ora che la luce è accesa, spengo il cervello e seguo il contadino a rimorchio dei suoi fanali. A Budrio lo lascio, ripiombando nell'oscurità, e pur girovagando per strade di campagna che conosco bene finisco per perdermi.

Vedo i colli, però alla mia sinistra. Se i colli sono a sinistra, vado dalla parte giusta e prima o poi arrivo. Passo davanti ad un baretto di campagna, dove i quattro vecchiotti che si fanno un bicchiere all'aperto ammutoliscono mentre passo. Sono un tizio di mezza età, guidato da un lumino fioco, con un completino aderente bianco e verde, che pompa sulla bici nella notte. Devo essere sembrato quantomeno singolare.

Ma io non mi sento così. Quando sono in bici, non sono un cinquantenne rotondetto con i primi capelli grigi sulle tempie. Sono giovane, forse sui trent'anni, col fisico robusto ma tonico che avevo allora. Sono determinato, con quella forza interiore che mi faceva lavorare tutto il giorno e leggere gran parte della notte, ansioso di assorbire qualunque cosa. Sono forte, come forse in realtà non sono mai stato, ma senz'altro più di adesso.

Nel buio incoccio un segnale. Lo illumino col cellulare, e scopro finalmente dove sono. Pensavo di essere alcune strade più in là e invece sono quasi a casa. Un poco mi dispiace, la stanchezza si è trasformata in calma, gli odori e i rumori della campagna di notte mi danno la carica. Rilancio la bici.

Al cinquantesimo chilometro sono a casa. Salgo, attento a non far rumore. Mia moglie ha smesso di studiare e si è addormentata col kobo in mano sul divano. La sveglio, mangiamo insieme qualcosa mentre mi racconta la sua giornata. Io non lo faccio mai, perchè ciò che accade nel mio miglio personale, deve restare nel miglio *.

Parliamo del mare, dei bambini, del suo concorso. Le racconto un paio di annedoti di lavoro, inventando perchè risultino buffi. Parliamo di quello di cui parlano due persone che stanno insieme da più di venticinque anni. Ridiamo di certe assurdità, interiormente grati del reciproco affetto..
Lei si va a lavare, io finisco la verdura.
E' quasi mezzanotte, e finalmente mi tolgo i calzoncini col pannolone.

Una bellissima serata.



*cit.
 
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E' una strana estate. Il COVID pare avere sovvertito tutti i ritmi di lavoro. Conosco gente tuttora in smart working, che "sverna" al mare e viene a fare kite al tramonto, e altri che si dannano come animali per stare dietro a scadenze di cui, al momento farebbero meno.
Io questa settimana l'avevo sognata. Una settimana, a Bologna, da solo. Famiglia in vacanza, nessun altro in ufficio. Mi immaginavo in calzoncini e maglietta, a recuperare le cose arretrate e poi, uscendo presto, a fare lunghi giri in bici al tramonto.
Naturalmente, nulla di tutto questo è successo. Bermuda a parte, sto passando giorni intensi a coprire una serie di emergenze, cosicchè l'arretrato che dovevo recuperare me lo porterò felicemente in vacanza. Ed è piovuto spesso, tutti i giorni. Sia io che la bici abbiamo fatto la muffa.
Ma ieri, tornando a casa in macchina, è scattata la molla. Guardo il cielo: tante nubi, ma alte, e non da pioggia. Le luci della bici sono cariche da giorni, io ho bisogno di una pausa. Cadesse il mondo, stasera esco.

Arrivo a casa, mi cambio velocemente, pensando a dove andare. c'è una bella strada, verso Molinella, ma è tutta piatta. Potrei invece andare sui colli, a cercare un certo castello di cui mi hanno raccontato. E mentre ci penso, mi viene in mente una certa stradina di campagna, che non ho mai fatto e che dovrebbe sbucare sopra Castel de Britti. Più ci penso e più mi piace. Salgo in bici, aggancio gli SPD e parto.

I primi chilometri son faticosi. Son parecchie settimane che, tra una cosa e l'altra, sono spesso fuori a cena. La mia pancia, che in primavera era diminuita, è tornata prepotentemente alla ribalta. la sento tutta nelle gambe, mentre supero la via emilia e attacco la base dei colli.
Scopro che la mia stradina arriva a Castel de Britti, ma da sotto, quindi il giro mitico che mi ripromettevo è già finito. Ma ormai sono qui, potrei salire la fondovalle fino a Monterenzio. E poi si vede.

Parto di buona lena, incrociando una serie di gruppetti di ciclisti che scendono, alla fine dei loro giri. Ci rifletto sopra. mi piacerebbe, qualche volta, trovare compagnia, ma forse sarei d'ostacolo e in ogni caso dovrei adeguarmi ai ritmi altrui, ed è una fregatura che contrasta con l'esigenza di sentirmi libero da schemi, almeno nel tempo libero. Niente gruppetto, quindi.

Pedalo. Castello passa, ed anche Mercatale, e poi Valle, Noce e tutti gli altri paesini che annunciano Monterenzio. Ai lati della strada, un sacco di trattorie, con grandi cartelli che reclamizzano piadine di ogni tipo. Finalmente Monterenzio, ma non mi basta. Ho ancora voglia di salire verso quest'arietta sempre più fresca, accompagnata dalle ombre lunghe del tramonto. Mi è venuto in mente che qui, da queste parti, c'è la deviazione che mi fa passare in val di zena, e da li, scendendo a valle, c'è il raccordo che ti fa arrivare a Pianoro, nella Valle del Savena.

Che figata di giro, sarebbe. Il giro delle tre Valli.

Faccio due calcoli. non l'ho mai fatto, ma mi hanno detto che il raccordo tra la Valle dell'idice e quella di Zena è lungo 6 chilometri, piuttosto acidi da fare, mentre quello tra la Val di Zena e la Valle del Savena l'ho fatto ed è tranquillo.
Mi guardo intorno: sta tramontando. Ma per sul serio voglio buttarmi in 'sto giro al buio ? Il pirla che c'è in me si sente tutto eroico, mentre il saggio suggerisce di programmarlo meglio.
Le gambe pompano, la lotta interiore è serrata, arriva il cartello che indica la deviazione per Zena.
Proseguire o girare ? Giro? Non giro? Che faccio ? Una macchina mi suona, togliendomi d'impaccio. Il pirla si distrae, il saggio ha la meglio, proseguo. Ma so dove sei, bivio maledetto, e tornerò a trovarti.

Qualche chilometro dopo, posso scegliere tra Passo della Raticosa e Villa di Cassano. Opto per la Villa, sperando di vedere il tramonto dall'alto. Dopo qualche tornante, però mi fermo. L'eccitazione è scomparsa, inutile prendersi per il sedere: sono un pò stanco, sta arrivando il buio, e sono a 30 chilometri da casa, parte dei quali da fare in discesa, vedendo poco, con l'incognita di eventuali buche sulla strada. Forse meglio accendere le luci e voltare le ruote.

E dunque scendo, confortato dalla buona luce del faro a led e dalla possibilità di riposare le gambe. Mi fido dei freni della biga che sono buoni attrezzi. In certi punti, anzi, ci spingo pure. ma è ormai notte e nella valle fa un gran freddo. Arrivo in pianura mezzo intirizzito, e riesco pure a sbagliare strade che conosco da una vita.

Gli ultimi sei o sette chilometri sono un calvario. Non mi sento particolarmente stanco ma ho ancora freddo e queste strade cittadine son noiose. Con un sospiro di sollievo blocco il gps a poco più di 60 chilometri dalla partenza e vado a farmi qualcosa per cena.

Le gambe mi dolgono un poco, ma l'ufficio ... beh, quello l'ho dimenticato.
 
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patbici

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60 km........in MTB........dopo il lavoro......??? Complimenti!!!!!
Con la triban rc 520, che alterno alla mtb cube r1.
Il gps dice che sono stato via poco piu' di 2 ore e mezza, alle 10 di sera ero a casa
Nb: il gps dice anche una serie di idiozie, perche' dalle parti di villa di cassano deve essersi ubriacato. Sull'app suunto attesta una certa media, su strava una media moooolto diversa. Mistero.
 

patbici

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più o meno in questi giorni la mia passione per la bici compie un anno.
E in quest'anno, si è compiuto un ciclo, che mi ha dapprima portato verso la MTB per poi virare verso la bici da strada. La MTB mi piace tanto, ma la strada, in collina, ha un non so che.

Ma torniamo a ieri.

Aspettavo ieri con una certa attesa. Qualche giorno prima un collega mi aveva annunciato un'uscita del suo gruppetto di ciclisti. A fronte delle mie perplessità ad accettare l'invito ad unirmi a loro, mi aveva rassicurato: "Sono tutti come noi", aveva detto "amatori della domenica, tranquillissimi. Non farti venire le ansie da prestazione. Solo un paio sono più forti ma si adeguano al gruppo ".
ieri mattina, quindi, mi presento al raduno. Io abito fuori, e ora che arrivo mi sono già fatto i miei 11 o 12 km.
Mi presento e mi guardo intorno. La mia stradale è di gran lunga la più scarsa, ma i fisici dei "ragazzi", tutti a cavallo dei 50, sono tipici di chi - come me - passa un sacco di tempo a pilotare la scrivania. Ci sono un paio di mogli, piccole e magrine, e non hanno nemmeno le scarpe con gli attacchi. Uno di loro è con una bella bici "eroica", caratterizzata da una cassetta con rapporti minimi.
Mi rincuoro. Avevo paura che si trattasse di un gruppo di assatanati, al quale non sarei riuscito a stare dietro. Così, invece, sono ottimista.
Si fanno le chiacchere, partiamo, e una volta usciti da bologna si prende la val di zena. E' una delle mie valli preferite, l'ho fatta decine di volte, ce la posso fare.
I primi chilometri passano a ritmo tranquillo, tra una chiacchera e l'altra. Le macchine ci dribblano nervose. In effetti, è una giornata di sole quasi estivo. Mi fermo per togliermi lo smanicato pesante che indossavo dalla mattina presto, e rimpiango di averlo portato.
Al laghetto dei castori perdiamo i primi pezzi. E' proprio il mio amico che molla, visibilmente affaticato. Si era vestito invernale e deve aver sudato l'ira di dio. Mi chiedo se debbo fermarmi anche io - conosco solo lui - ma mi spinge a proseguire. E quindi proseguo. Del resto, fino ad ora, è stata una passeggiata di salute.
Ci sono solo quelle nuvole che, insomma, prima non c'erano.
Sono antipatiche, perchè quando coprono il sole la temperatura si abbassa parecchio. E io sono in completo estivo, col solo smanicato come rinforzo.
Tutti allegri saliamo. Superiamo il punto in cui di solito io volto la bici e guardo interrogativo il gruppo, chiedendomi quando si torna. A quel punto, Il ragazzo con cui parlavo propone di andare a prendere il caffè a loiano.
Io sorrido fuori e congelo dentro. Non ci sono mai arrivato, a Loiano. Quando ci sono andato in macchina, la strada sembrava parecchio in salita, ma magari mi sbaglio. Inoltre, sono 2 mesi che, per varie traversie, uso la bici solo come mezzo di trasporto e non faccio un giro "vero". Mentre mi chiedo se ci arriverò in fondo, attacca la salita. Non è una salita da MTB, è una strada da macchina, quindi relativamente dolce. E tuttavia è lunga, abbastanza lunga. E soprattutto, i ragazzi non rallentano per niente.
Le prime a partire in fuga sono le ragazze. pesano 12 chili l'una, non avranno le scarpe tecniche ma sono chiaramente allenate. Ridendo e scherzando, schizzano semplicemente via. Poi partono quelli in forma, staccandoci in modo inesorabile.
Io rimango in compagnia di due simpatici, l'uno con l'"eroica" e l'altro con una scott bellissima, che salgono lenti e metodici. Tranne il fatto che il loro "lenti" è simile al mio "a manetta", e quindi sono nei guai grossi.
Ora, io non sono uno competitivo. Faccio un lavoro molto competitivo, e quindi, nel tempo libero, preferisco rilassarmi. ma non esiste che mi faccio staccarre alla prima uscita. Sarebbe patetico. Quindi smetto di parlare, risparmiando fiato e pestando del mio meglio. Perdo qualche metro. Indurisco il rapporto per recuperare, ma le gambe sono ancora in vacanza e non mi aiutano.
Facciamo la prima parte della salita, poi una discesina e si tira il fiato. Chiaccherando, quello con l'"eroica" mi dice che questa salita era tosta, ma che per lui la più dura è quella che sta arrivando.
Faccio un bel sorriso, con la mia migliore faccia da poker. Non conoscere il percorso è orrendo. Sei in mezzo alla salita e non sai quanto durerà. Non hai punti di riferimento che ti diano una prospettiva di quello che ti aspetta. C'è una curva, ad esempio. Dietro ci troverai un muro, oppure un pezzo rilassato ? L'incertezza mi distrugge.
Insieme alla salita arriva la pioggia. prima uno spruzzetto, poi un rovescio, e infine una di quelle piogge autunnali che perseverano fredde, potenti e inesorabili. Col mio smanicatino ho il torso caldo, perchè mi muovo, ma le braccia sono intirizzite. A 500 metri di quota tira vento e fa freddo. Quando siamo partiti era estate, adesso è novembre.
Mentre pedalo, sento la determinazione venire meno. Sono ormai 10 metri dietro agli altri, che continuano a salire tranquilli, chiaccherando. La voglia di salutare e tornare indietro, bagnato come sono, è tanta. Ma l'eroico è gentile, si ferma un attimo a mettersi il giacchino e poi mi affianca seguendo il mio ritmo. Oramai, del resto, siamo arrivati a quinzano, quasi a destinazione. scambiamo due parole, e tutto passa meglio.
E finalmente, se dio vuole, siamo al bar, per il caffè dell'arrivo.
C'è una bella atmosfera, i ragazzi sono veramente simpatici. Ma io non posso stare a cazzeggiare, devo girare la bici e tornare perchè ho promesso di essere a casa a pranzo. E da li a casa ci sono almeno 40 km.
Riprendo la discesa con un freddo assurdo, sotto la pioggia battente. Nel giro di qualche chilometro non sento più le dita, e in un punto quasi non riesco a frenare per il rifiuto dell'indice di fare il suo dovere. Sono zuppo, e per fortuna che avevo lo smanicatino, altrimenti mi ritrovavano congelato a primavera.
La discesa finisce, e cominciano una quindicina di chilometri di saliscendi continui, che normalmente mi stimolano ma di cui ora farei a meno. A fondovalle, comunque, c'è il sole. la strada è asciutta. li, evidentemente, è stata estate tutto il tempo. I miei piedi freddi e inzuppati ringraziano.
Dopo un ritorno che pare interminabile, sono finalmente a casa. Blocco il gps dopo 85 e rotti chilometri, il giro più lungo che abbia mai fatto. Scendo dalla bici a gambe rigide e piedi sotto zero. i piedi hanno ripreso vita solo stamattina.
Mentre ciabatto per casa come uno zombi, i miei figli mi guardano con compatimento. "Ma chi gli fa fare ste cose, al vecchio, che non ha più il fisico" pensano.

Beh, ho una notizia per voi, figli. Il vecchio è un rottame ma, come cantavano i simple minds, ancora "alive and kickin'".
E stamattina, tutto gasato per ieri, ha avuto un raptus emozionale e, bigiando gli impegni di lavoro con una scusa patetica, ha venduto la sua bici al collega ed è andato a comperarne una nuova.

Tiè.
 

ymarti

Biker immensus
16/9/03
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Milano
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Specialized Demo 8 26 oldschool & Nukeproof Mega 29 newschool
Bello, molto bello. Si legge bene ed emoziona davvero. Complimenti.
 
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