Mattina: pioggia battente; nessuno ha voglia di uscire.
Tanto vale andare in ufficio, a recuperare un po' di tempo per fare quelle migliaia di cose che giornalmente si accumulano sulla scrivania.
E intanto piove, grandina, nevischia.
A mezzodì a pranzo dalla suocera; e intanto continua a piovere.
Poi, alle tre del pomeriggio, il cielo torna azzurro; il sole torna a riflettersi sulle strade bagnate.
Lei è lì che mi guarda in garage; ha addosso il fango dell'ultima uscita, secco.
Un'occhiata di intesa e di corsa a vestirsi; casco, guanti, salopette, fascia per la testa (il freddo è intenso).
Partiamo insieme; le ruote sollevano l'acqua dall'asfalto e in breve raggiungono la terra fradicia; saliamo insieme, il terreno molle trattiene le ruote.
Intorno a me solo il rumore delle ruote nelle pozzanghere, il respiro pesante sulle salite, il fruscio del vento che scuote gli alberi e li libera dalle gocce d'acqua.
Intorno chiazze residue di neve, aggredite dalla pioggia battente.
In alto il sole svanisce, è annientato dalla nebbia che il vento fila tra i rami degli alberi; arrivano le nuvole, ricomincia a nevischiare.
Ora sono solo in questo silenzio ovattato, gioisco di questo contatto con la natura, di questa mia incosciente solitudine immerso nell'umidità e sferzato da gocce pesanti e fredde.
Eppure, infangato, infreddolito e stanco continuo ad andare avanti, verso il tuono che sento in lontananza.
Ma c'è qualcosa che non va in tutto questo, che mi disturba: che siano gli ingranaggi pieni di fanghiglia che si lamentano ad ogni giro di pedale ? Che siano i dischi, carichi di detriti che sfregano sulle pastiglie ?
No, non è colpa di Lei; Lei sopporta (anche se non proprio in silenzio) le mie pazze idee, e in fondo sono convinto che si diverte.
No, quel qualcosa che non va è dentro di me, appartiene solo a me.
E immediatamente, alla salita successiva, capisco, realizzo.
Riconosco quel disturbo, quel fastidio che inquina questa splendida ed insolita uscita.
Ho capito.
La prossima volta, di cinghiale coll'ulive, devo mangiarne meno.
Tanto vale andare in ufficio, a recuperare un po' di tempo per fare quelle migliaia di cose che giornalmente si accumulano sulla scrivania.
E intanto piove, grandina, nevischia.
A mezzodì a pranzo dalla suocera; e intanto continua a piovere.
Poi, alle tre del pomeriggio, il cielo torna azzurro; il sole torna a riflettersi sulle strade bagnate.
Lei è lì che mi guarda in garage; ha addosso il fango dell'ultima uscita, secco.
Un'occhiata di intesa e di corsa a vestirsi; casco, guanti, salopette, fascia per la testa (il freddo è intenso).
Partiamo insieme; le ruote sollevano l'acqua dall'asfalto e in breve raggiungono la terra fradicia; saliamo insieme, il terreno molle trattiene le ruote.
Intorno a me solo il rumore delle ruote nelle pozzanghere, il respiro pesante sulle salite, il fruscio del vento che scuote gli alberi e li libera dalle gocce d'acqua.
Intorno chiazze residue di neve, aggredite dalla pioggia battente.
In alto il sole svanisce, è annientato dalla nebbia che il vento fila tra i rami degli alberi; arrivano le nuvole, ricomincia a nevischiare.
Ora sono solo in questo silenzio ovattato, gioisco di questo contatto con la natura, di questa mia incosciente solitudine immerso nell'umidità e sferzato da gocce pesanti e fredde.
Eppure, infangato, infreddolito e stanco continuo ad andare avanti, verso il tuono che sento in lontananza.
Ma c'è qualcosa che non va in tutto questo, che mi disturba: che siano gli ingranaggi pieni di fanghiglia che si lamentano ad ogni giro di pedale ? Che siano i dischi, carichi di detriti che sfregano sulle pastiglie ?
No, non è colpa di Lei; Lei sopporta (anche se non proprio in silenzio) le mie pazze idee, e in fondo sono convinto che si diverte.
No, quel qualcosa che non va è dentro di me, appartiene solo a me.
E immediatamente, alla salita successiva, capisco, realizzo.
Riconosco quel disturbo, quel fastidio che inquina questa splendida ed insolita uscita.
Ho capito.
La prossima volta, di cinghiale coll'ulive, devo mangiarne meno.
